Весенний дождь. Фет «Весенний дождь Две капли брызнули в лицо

Вот перед нами стихотворение — Афанасий Афанасьевич Фет «Весенний дождь». О чём это стихотворение? Попробуем разобраться. Для начала послушаем, как звучит стихотворение «Весенний дождь»:

Еще светло перед окном,

В разрывы облак солнце блещет,

И воробей своим крылом,

В песке купаяся, трепещет.

А уж от неба до земли,

Качаясь, движется завеса,

И будто в золотой пыли

Стоит за ней опушка леса.

Две капли брызнули в стекло,

От лип душистым медом тянет,

И что-то к саду подошло,

По свежим листьям барабанит.

От этого стихотворения прямо-таки тянет весенним теплом, запахом цветущей липы и предгрозовой свежестью. Стоит лишь прислушаться к стихотворению Фета «Весенний дождь» …

Тёплый весенний день … Ничего не предвещает , всё живое радуется солнышку и теплу, пришедшему, наконец-то, на смену долгой и холодной зиме … Из сада тянет сладким запахом душистого липового мёда, можно бесконечно вдыхать этот дивный аромат …

Но вот издалека что-то надвигается, чуть заметной дымкой подёрнулось небо на горизонте, там, где видна опушка леса. Близится дождь – весенний, бодрящий, благоухающий, благословенный дождь …

При всём при этом поэт не употребляет ни разу само слово «дождь», вместо этого в стихотворении присутствуют слова «завеса», «золотая пыль». Сразу же возникает ощущение чего-то лёгкого, нежного – это не хмурый и затянувшийся , это лёгкое и радостное действо под названием «весенний дождь».

В стихотворении Фета «Весенний дождь» остро чувствуется настроение весеннего дня, то, какой он звонкий, беспечный. Уже совсем близкий дождь как будто специально не замечается автором, он не упоминает ни одним словом о том, что вот-вот начнётся дождь, поэт лишь вскользь говорит о том, что «что-то к саду подошло, по свежим листьям барабанит». И начинается дождь легко и беззаботно, ведь всего лишь « две капли брызнули в стекло» …

Фет всегда в своём творчестве очень точно и живо даёт описания окружающего мира, явлений природы, всего живого… Так же и в стихотворении «Весенний дождь» , в котором очень живо показано, как начинается дождь весною, каким он может быть разным.

У стихотворения Фета «Весенний дождь» лёгкое, свежее, воздушное настроение. Вот солнце блещет в просветы между облаками, вот беззаботный воробей купается в песке, ничуть не опасаясь надвигающегося дождя, радуясь весеннему теплу. Нежными, ясными и лёгкими словами поэт описывает замечательное явление природы, радостный с его игривым настроением, описывает пробуждение природы, её обновление, всё живое очнулось ото сна после утомительной зимы и радуется каждому проявлению тепла, даже крохотный воробей – и тот по-своему отмечает приход почти уже летнего тепла.

Стихотворение Фета «Весенний дождь» наполнено запахами, звуками и почти физически ощутимыми образами – в этом гениальность Фета — лирика, он умеет выстроить стихотворение так, что оно звучит не строками и словами, а как будто звуками природы, щебетом птиц, стуком первых дождевых капель, шелестом листьев в саду …

Стихотворение Фета «Весенний дождь» можно попробовать на вкус – оно остаётся на языке сладким привкусом липового цвета, свежестью предгрозового воздуха, пригревает душу теплом солнечного света …

Когда читаешь это стихотворение, вначале создаётся ощущение весеннего солнечного дня, мирного и даже немного сонного, но вот надвигается «завеса золотой пыли», слегка прикрывая солнце, но даже близкий дождь не приносит ни холода, ни хмари.

Надвигающийся весенний дождь тёплый, звонкий, ласковый – именно такой дождь издавна люди зовут «грибным» … И вот она, свежесть весеннего дождя, его звонкие капли не нарушают всеобщей гармонии, а лишь привносят в неё чистую, ясную ноту обновления природы.

Великие о стихах:

Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдешь подальше.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Гумбольдт В.

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.

Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда... Как одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.

А. А. Ахматова

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.

И. С. Тургенев

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Г. Лихтенберг

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Мурасаки Сикибу

Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

Александр Сергеевич Пушкин

- …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван…

Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита"

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

Джон Фаулз. "Любовница французского лейтенанта"

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Александр Александрович Блок

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами - нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай. "Болтливый мертвец"

Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:…

Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
- Мои стихи не печка, не море и не чума!

Владимир Владимирович Маяковский

Стихи - это наша внутренняя музыка, облеченная в слова, пронизанная тонкими струнами смыслов и мечтаний, а посему - гоните критиков. Они - лишь жалкие прихлебалы поэзии. Что может сказать критик о глубинах вашей души? Не пускайте туда его пошлые ощупывающие ручки. Пусть стихи будут казаться ему нелепым мычанием, хаотическим нагромождением слов. Для нас - это песня свободы от нудного рассудка, славная песня, звучащая на белоснежных склонах нашей удивительной души.

Борис Кригер. "Тысяча жизней"

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

А. А. Фет. Весенний дождь

Еще светло перед окном,

В разрывы облак солнце блещет,

И воробей своим крылом,

В песке купаяся, трепещет.

А уж от неба до земли,

Качаясь, движется завеса,

И будто в золотой пыли

Стоит за ней опушка леса.

Две капли брызнули в стекло,

От лип душистым медом тянет,

И что-то к саду подошло,

По свежим листям барабанит.

А.С.ПУШКИН -"ТУЧА"

Последняя туча рассеянной бури!

Одна ты несешься по ясной лазури.

Одна ты наводишь унылую тень,

Одна ты печалишь ликующий день.

Ты небо недавно кругом облегала,

И молния грозно тебя обвивала;

И ты издавала таинственный гром

И алчную землю поила дождем.

Довольно, сокройся! Пора миновалась,

Земля освежилась, и буря промчалась,

И ветер, лаская листочки древес,

Тебя с успокоенных гонит небес.

Детские стихи о дожде и дождливых днях

Дождик

Мокнет ежик, мокнет птичка, мокнет в поле электричка,

мокнут ветки и соседки: не успели до беседки,

мокнут зонтики и шляпы, мокнут чьи-то мамы, папы,

мокнут лавочки, ограды, лишь лягушки очень рады:

в лужах скачут, песни пляшрт, и зеленым флагом машут..

Он совсем неслышно

На прогулку вышел.

Мокрым, мягким клювом

Постучал по крышам.

Полосатым следом

Прочертил окошко.

А пройдя, остался

У меня в ладошках.

За Дождиком

Дождик брызнул

И прошел сторонкой,

От ворот он сделал

Мы бежим за дождиком

Вдогонку,

Только клен остался

Он бы тоже

Побежал дорожкой

С нами вместе

Дождик догонять,

Чтобы растопыренной

Ладошкой

Дождевую капельку

Грибной дождь

Теплым дождем умывается лес,

Шепчутся листья и травы,

И поднимают стволы до небес

Крону зеленой дубравы.

Выбрав в ветвях наблюдательный пост,

Радуясь ливню в июле,

Как на качелях, качается дрозд

С капелькой солнца на клюве.

Радость

У ворот июля замерли улитки,

Хлопает листами

Вымокший орех,

Ветер из дождя

Выдергивает нитки,

Солнце сыплет блеск

Из облачных прорех.

Светятся лягушки и, себя не помня,

Скачут через камни рыжего ручья...

Дай мне задержаться

На пороге полдня,

Дай облокотиться

О косяк луча!

Радуга

Как неожиданно и ярко,

На влажной неба синеве,

Воздушная воздвиглась арка

В своем минутном торжестве!

Один конец в леса вонзила,

Другим за облака ушла -

Она полнеба обхватила

И в высоте изнемогла.

О, в этом радужном виденье

Какая нега для очей!

Оно дано нам на мгновенье,

Лови его - лови скорей!

Смотри - оно уж побледнело,

Еще минута, две - и что ж?

Ушло, как то уйдет всецело,

Чем ты и дышишь и живешь.

Красивые стихи о дожде

Любовь к дождю

Мне кажется на улице ливень

И молний сияние бьет

Грохочут раскаты в небе

Иль просто мне кажется все?

Подойди к окошку, проверить!

Узнаешь, идет ли дождь!

Но мне страшно, вдруг это ветер

А грозу никогда не вернешь…

Я скучаю по теплым каплям

По стеклянным дорогам в-ночь

По бесстрашию твоих раскатов

Когда смеясь убегаешь прочь…

Возвращайся скорее, любимый!

Очень дорог твой запах сырой

Звук ударов по листьям томимым

Своей грубой, холодной рукой

Каждый раз очищаешь мне сердце,

Словно добр и видишь смысл

Я прошу, приходи ко мне чаще

Синим цветом холодных брызг

В ноябре ты придешь попрощаться

Не сверкая и молча в себя

Тусклых капель в зрачках отразятся

До весны прошептала “Прощай”…

Дождь с неба, словно слёзы, лился...
Он с тучей навсегда простился...
И с ней оплакивал прощанье...
Летел к земле он на свиданье...

Земля его теплом встречала...
В цветов ладони принимала...
Качала нежно на травинках
дождя прекрасные слезинки...

И капли в струи собирались...
И ручейками обращались...
Неслись, звеня,потоком к морю...
Сливаясь в нём с морской волною...

И вот уже волна морская
дождинки - капельки качает...
Они взлетают, в пене тая...
И, испаряясь, улетают

вновь в неба выси голубые...
Прозрачно - легкие, смешные,
взлетают бывшие дождинки...
Стремятся к облака перинке...

И вот опять на небосклоне
мы видим: тучу ветер гонит...
Дождь с тучей милой вновь несётся
в объятьях, закрывая солнце...

Целует тучу он и нежит...
И молниями небо режет...
Ещё мгновенье - и опять
дождь будет землю поливать...

Прольётся с неба он слезами...
Что будет дальше?
Вы и сами
сегодня можете сказать...
Иль стих сначала прочитать...

Ирина Ашомко

Стихи Фета о весне добры и удивительно понятны. Лев Николаевич Толстой писал: «И откуда у этого добродушного толстого офицера берётся такая непонятная лирическая дерзость, свойство великих поэтов? »

Уж верба вся пушистая

Уж верба вся пушистая
Раскинулась кругом;
Опять весна душистая
Повеяла крылом.

Станицей тучки носятся,
Тепло озарены,
И в душу снова просятся
Пленительные сны.

Везде разнообразною
Картиной занят взгляд,
Шумит толпою праздною
Народ, чему-то рад…

Какой-то тайной жаждою
Мечта распалена —
И над душою каждою
Проносится весна.

Афанасий Фет – человек, удивительно понимающий поэзию, охотно открывающей ей душу. Присущее Фету тонкое чувство природы, способность передать словами нюансы и оттенки душевной жизни, подмечены не одним поколением читателей.

Рыбка

Тепло на солнышке. Весна
Берет свои права;
В реке местами глубь ясна,
На дне видна трава.

Чиста холодная струя,
Слежу за поплавком, —
Шалунья рыбка, вижу я,
Играет с червяком.

Голубоватая спина,
Сама как серебро,
Глаза — бурмитских два зерна,
Багряное перо.

Идет, не дрогнет под водой,
Пора — червяк во рту!
Увы, блестящей полосой
Юркнула в темноту.

Но вот опять лукавый глаз
Сверкнул невдалеке.
Постой, авось на этот раз
Повиснешь на крючке!

Читая Фета, отдыхаешь душой. Николай Алексеевич Некрасов писал о Фете: «Человек, понимающий поэзию и охотно открывающий душу свою ее ощущениям, ни в одном русском авторе, после Пушкина, не почерпнёт столько поэтического наслаждения, сколько доставит ему г.Фет ».

Ещё весны душистой нега

Ещё весны душистой нега
К нам не успела низойти,
Ещё овраги полны снега,
Ещё зарёй гремит телега
На замороженном пути.

Едва лишь в полдень солнце греет,
Краснеет липа в высоте,
Сквозя, березник чуть желтеет,
И соловей ещё не смеет
Запеть в смородинном кусте.

Но возрожденья весть живая
Уж есть в пролётных журавлях,
И, их глазами провожая,
Стоит красавица степная
С румянцем сизым на щеках.

Афанасий Фет родом из Орловской губернии. Родился и провёл своё детство в имении Новосёлки Мценского уезда, принадлежащем его отчиму, помещику А.Н.Шеншину. Родной отец Фета – дармштадтский чиновник Иоганн Фет. До четырнадцати лет Афанасий Афанасьевич значился сыном Шеншина. А в 1834 году, были сделаны изменения в метрической книге. И в одночасье из русского дворянина Шеншина молодой человек превратился в иностранца, «гессен-дармштадтского подданного Афанасия Фета». Тем самым он лишился дворянского звания и прав на владение рядовым имением. Этот факт оказал влияние на всю его жизнь.

О первый ландыш!

О первый ландыш! Из-под снега
Ты просишь солнечных лучей;
Какая девственная нега
В душистой чистоте твоей!
Как первый луч весенний ярок!
Какие в нем нисходят сны!
Как ты пленителен, подарок
Воспламеняющей весны!
Так дева в первый раз вздыхает —
О чем - неясно ей самой, —
И робкий вздох благоухает
Избытком жизни молодой.

В 1873 году согласно «высочайшего повеления », Фет был вновь причислен к роду Шеншиных, он получил придворный чин камергера в 1889 году. С огромным трудом, используя всевозможные связи и отношения, Фет вновь стал дворянином, но в душе не был уверен в своих дворянских правах.

Весенний дождь

Ещё светло перед окном,
В разрывы облак солнце блещет,
И воробей своим крылом,
В песке купаяся, трепещет.

А уж от неба до земли,
Качаясь, движется завеса,
И будто в золотой пыли
Стоит за ней опушка леса.

Две капли брызнули в стекло,
От лип душистым мёдом тянет,
И что-то к саду подошло,
По свежим листьям барабанит.

До самой старости Афанасий Фет писал стихи, надолго он сохранил пронзительность и оригинальность своего поэтического таланта. Большой вклад в русскую литературу внес Фет и как переводчик. Его перу принадлежат переводы римских поэтов Овидия, Вергилия и др., «Фауста» Гёте.

Что за вечер!

Что за вечер! А ручей
Так и рвется.
Как зарей-то соловей
Раздается!

Месяц светом с высоты
Обдал нивы,
А в овраге блеск воды,
Тень да ивы.

Знать, давно в плотине течь:
Доски гнилы, —
А нельзя здесь не прилечь
На перилы.

Так-то все весной живет!
В роще, в поле
Все трепещет и поет
Поневоле.

Мы замолкнем, что в кустах
Хоры эти, —
Придут с песнью на устах
Наши дети;

А не дети, так пройдут
С песней внуки:
К ним с весною низойдут
Те же звуки.

Весна на дворе

Как дышит грудь свежо и ёмко -
Слова не выразят ничьи!
Как по оврагам в полдень громко
На пену прядают ручьи!

В эфире песнь дрожит и тает,
На глыбе зеленеет рожь -
И голос нежный напевает:
«Еще весну переживешь!»

Я пришел к тебе с приветом

Я пришёл к тебе с приветом,
Рассказать, что солнце встало,
Что оно горячим светом
По листам затрепетало;

Рассказать, что лес проснулся,
Весь проснулся, веткой каждой,
Каждой птицей встрепенулся
И весенней полон жаждой;

Рассказать, что с той же страстью,
Как вчера, пришёл я снова,
Что душа всё так же счастью
И тебе служить готова;

Рассказать, что отовсюду
На меня весельем веет,
Что не знаю сам, что́ буду
Петь - но только песня зреет.

Великие о стихах:

Поэзия — как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное — если отойдешь подальше.

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Среди всех искусств поэзия больше других подвергается искушению заменить свою собственную своеобразную красоту украденными блестками.

Гумбольдт В.

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.

Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда... Как одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда.

А. А. Ахматова

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо — отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.

И. С. Тургенев

У многих людей сочинение стихов — это болезнь роста ума.

Г. Лихтенберг

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

Мурасаки Сикибу

Обращаюсь к русскому стихосложению. Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало. Одна вызывает другую. Пламень неминуемо тащит за собою камень. Из-за чувства выглядывает непременно искусство. Кому не надоели любовь и кровь, трудный и чудный, верный и лицемерный, и проч.

Александр Сергеевич Пушкин

- …Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван…

Михаил Афанасьевич Булгаков. "Мастер и Маргарита"

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

Джон Фаулз. "Любовница французского лейтенанта"

Всякое стихотворение — это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Александр Александрович Блок

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами - нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай. "Болтливый мертвец"

Одному из своих неуклюжих бегемотов-стихов я приделал такой райский хвостик:…

Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают!
- Мои стихи не печка, не море и не чума!

Владимир Владимирович Маяковский

Стихи - это наша внутренняя музыка, облеченная в слова, пронизанная тонкими струнами смыслов и мечтаний, а посему - гоните критиков. Они - лишь жалкие прихлебалы поэзии. Что может сказать критик о глубинах вашей души? Не пускайте туда его пошлые ощупывающие ручки. Пусть стихи будут казаться ему нелепым мычанием, хаотическим нагромождением слов. Для нас - это песня свободы от нудного рассудка, славная песня, звучащая на белоснежных склонах нашей удивительной души.

Борис Кригер. "Тысяча жизней"

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.